Campo

                                                            @Jeffrey T Larson

Os dias escoam-se tão lentamente como quando eu esperava pelo amanhã que nunca mais chegava e olhava para a ampulheta para ter a certeza que o tempo realmente passava.

Não há vento, o ar está calmo, parado e o calor convida a gestos parcos, lentos, lânguidos. A voz arrasta-se e baixa-se em conformidade com o som que não se ouve. Ao longe um cão ladra e sei que ao fim da tarde, pássaros irão desassossegar o lugar.

Não há enoturismo, nem turismo rural ou de habitação, também não há, felizmente, restaurantes com estrelas michelin ou gourmets, não há listas com explicações que nunca mais acabam, nem há espumas e coisas do género, no entanto, tomara muitos chefes cozinharem tão bem como a Ti Rosa.

Aqui, tudo é puro e duro, tão puro e tão duro. O que parece é. As couves são couves, as batatas são apenas batatas, os tomates são divinos, apanhados só quando já estão maduros. O cabrito é apenas cabrito assado e o pato com laranja nada mais é do pato assado com laranja, ah, mas o pato é caseiro, como também o é o queijo fresco de cabra que como ao pequeno-almoço.

À noitinha, na rua com os vizinhos, a conversa não acaba.